Он стоял на балконе своего дома. Он смотрел на ночной город, но не замечал красоты пейзажа, не замечал прохлады осенней ночи. В руке его тлела сигарета. Он думал о своей любви. Любви, которая прошла испытание временем. Своей прекрасной, безответной любви, которая причиняла ему боль. Боль, которую не заглушить временными увлечениями, не заглушить алкогольным забвением или наркотическим дурманом. Он представлял себе, что бы было, если бы она любила его так же, как он любит её. В его мыслях, так представляется счастье. Счастье, безграничное наслаждение, просто от пребывания рядом с ней, просто от ощущения её тепла, просто от того, что она есть... Он думал, как бы прошла их жизнь вместе. Дом, работа, семья, старость. Его не пугала мысль провести с ней остаток жизни. Наоборот, это казалось ему закономерным. Просто не сложилось. Просто она, не любит его. Просто еще одна история, про безответную любовь.
Сигарета погасла. Ему пора возвращаться к реальности, к незаконченной работе, к прохладе ночного города, к красоте пейзажа. И все-таки, он всегда возвращается к своей мечте о любви. И все-таки, он любит…