Солнца нет.

Моего солнца нет. Не со мной оно. Ветер качает унылые деревья.

Мрачные люди куда-то бредут. Исчезли цвета.

Какого же цвета любовь? Цвет губ или глаз?

Может быть её цвет - это язычок пламени свечи? Тёплый, мягкий,
на который хочется смотреть и смотреть?

Цвет махрового полотенца, на котором вместе смотрели на одно море, на гадали, через сколько же спрячется от них солнце?
А ещё цвет загара, который у одного всегда лучше, чем у другого.

Цвет волос на подушке и расчёсках.

Иногда, это - её помада на щеке, с которой проделал весь путь до дома в автобусе, потом пешком, потом взлетел по ступенькам.

Конечно цвет ангельских крыльев, которые иногда мерещатся за её плечами.
Цвет его любимой рубашки, в которой он неотразим.
Цвет её белья, которое выбирали вместе.

Неповторимый азарт, сияющий в их глазах, когда им словно по 13, и они дурачатся от души!

Ленточка и обёрточная бумага, которые, порой, выбираются дольше, чем сам подарок..

Новый цвет ногтей, которые он не заметил, потому что уже засмотрелся на её красивейшие реснички..

Цвет лампы, под которой она вечерами читает..

Радуга в моём сердце, оживающая при мысли о ней.