А и лень же писать было добру молодцу.
Да пересилил он напасть черную.
И коснулся он пальцами белыми
Клавиатуры клавиш священных...

Разразилась фантазия бурная,
Безыдейности тишь нарушив,
Да вот только писать он не стал их.
Помышляя: "Какое им дело".

Нового ничего.
Выходные просидел, как глист в заднице как птичка в клетке.