Свет. Вольфрамовый оскал.
Ради'о. Женский вокал.
Бумага. Простор для чернил.
Шкаф. Потертый винил... и одежда.
Разбросана. Хаос...Невежда.
Бедняга гитара! Стонала...расстроена.
Хозяин учит ее дорожкам воина.
Шепчет её что-то. Ладонями лишая...
ах! Смысла любить.
Но дает ей бонус - надежду.
Смысл жить.

ПРИпеВ:
А на улице шла война (настоящая битва) за право вернуться домой сухим, человека и дождя.
Война с помощью жалкого сине-красно-зеленого зонта и силы жидкости вождя...
И чихать человек коктейлями из соплей и воздуха хотел на людей с их ногами под теплым одеялом в их уютных пыльных квартирах..
Пульс. СердцА. Пот на висках. Рыдали пауки на паутинах...

Желание. Бурей эмоций в голове.
Вроде бы. Казалось бы! Но не...
Не так уж это просто.
Подойти. Взглянуть в её глаза, за счет роста...
и мальчик...ты спокоен.
А не вот это вот! твое бешенное...
пять ударов. секунда. Ровно взвешенное.
И разум больше ничего не значит!
Логика вопит "Беги!", а фантазия твоя плачет:
"Стой! Подожди! Взгляни на её чудесный образ еще раз!"
Друзья мои...вот такой вот неудачный джаз.

ПРиПев:
А на улице шла война (настоящая битва) за право вернуться домой сухим, человека и дождя.
Война с помощью жалкого сине-красно-зеленого зонта и силы жидкости вождя...
Он уже борится пятнадцать минут!..
А он идет туда...где его уже давно не ждут.