Прекрасная вещь - трава. От нее забываешь обо всех повседневных проблемах. От нее ты уходишь от мира. Можно даже сказать, улетаешь. В этом она очень похожа на смерть. Очень. Но от смерти другой смех. Истерический.
А еще истерический смех бывает после того, как у тебя спиздили что-нибудь, ты позвонил мусорам, с просьбой о помощи, а они на тебя вешают еще пару дел. Почему "мусора", а не "милиционеры бравые"ω Потому что продажные и ленивые. Для них - рутина. Для нах - пиздец какая проблема.
К чему это распиздяйство и лирикаω
Говорю конкретней...
Без предысторий и планов.
Грызу стало плохо. Попросил отвести на хату. По дороге привязался чел. Представился опер-мусором и показал липу. Повел в "участок". Завел за угол. Забрал плеер. двинул дважды по морде мне. Спиздил айпод у Грыза. Хуйня вопрос, но это "легенда".
Все почти правда, кроме того что Грызу плохо не становилось. Просто пошли встречать рассвет на кладбище. И нас гопанули.
У меня теперь пол-ебала на сливу смахивает. У Грыза из-за меня истерический смех на пол-жизни и бесконечность запретов на самое вкусное.
И что интересно...я не знаю хорошо это, или плохо.

Так и хочется сказать..."Заязываю! и больше никада! Даже не задумаюсь!"
А через некоторую материю времени говоришь  "ебись оно в рот! Забить и колотить!".
Море примеров.

Жизнь - контраст, на фоне смерти.
Настоящее потому так и зовется. Оно - реальность. Настоящее. Не воспоминания прошлого. Не мечта о будущем.
И иногда думаешь завязывать с настоящим. И некоторые завязывают. Сдаются.

Так мало прожито. И так уже много сделано. И понимаешь, что не сделано ничего стоящего.
Всегда есть выбор.

Все. Хорош пиздеть, пора и...пора.

Настроение сейчас - ой.