говорят, время лечит. возможно, что люди, говорящие это, правы. но мой пессимизм придерживается теории о том, что со временем мне будет лишь труднее.

там, стоя на башне, представлял себе как летает душа. просто подставив свою рубашку под руки ветра. мечтал про Счастье. ровно пять секунд. затем стало скучно.
все души, что улетели от меня, надо отпускать. а рубашка далеко не улетела. она упала рядом.

кричал, конечно. рыдал. спасибо, Рома. брат мой. держал меня в руках. ломано по-русски успокаивал. легче не стало. только разозлился. на что-то. на себя, наверное. потому что конченый. потому что такие слабаки долго не живут. потому что буду на обочине искать умиротворение на дне бутылки. не хочу.
помню что за крик. его называют "крик души". почувствовал, что это действительно в буквальном смысле.
"-что случилось?
-понимаешь, у меня слишком много мыслей. и пусть они тревожили ли бы лишь мой мозг. хрен с ней, с головой. но они переползают мне в сердце!
-ну успокойся. всё будет нормально. успокойся..."

простудился тогда. на следующий день еле проснулся. сожалел об этом долго.