ты сидишь на пожухлой траве. или на героине.
на семь часов в небесах застыло жаркое Светило.
между палец зажат шкварчащий сверток табака местного производства.
ноги скрещены, а позвоночник выстроен абсолютно ровно всеми 34мя позвонками.
тебя совершенно не беспокоят кровососы кружащие вокруг твоего, истекающего потом, тела.

может быть, в твоей голове звучит музыка.
яростные отбиквки ударника, в ритме бешенных сердцебиений толпы.
но ничто не выдает твоего желания бежать, рвать, метать, уничтожать, осыпать проклятиями всё стоящее у тебя на пути.

ты замер.
словно сфинкс.
ожидающий возвращения хозяина.

и всё это время...
все эти бездарно потраченные минуты безмолвного спокойствия...
твоя жизнь имеет для тебя некое важное значение, зовущееся в простонародии "Смыслом".
он словно написан где-то внутри тебя, как учение мудрецов юного и неопытного путешественника.
только прочитать никто не способен в этом королевстве шкварчащей сигареты, потного тела и желтоватой травы.

правда, всё прерывается. и ты уже умираешь от опухоли мозга. и у этой опухоли есть имя. ты сам когда-то его придумал. ты его не слышал никогда. и именно поэтому ты считаешь его красивым и оригинальным. оно твоё.

тихонько бился пульс.
бился.

это совершенно ни о чем.