лишь один кусочек в памяти сидит неплохо. ну, может и два, но это неважно...

моя старая квартира на Очаковской. день рождения моего брата. все уходят курить на лестничную площадку, забирая с собой спиртное и мою шестиструнную. свет в квартире выключился как-будто. мною произнесено что-то вроде "Сейчас, только пальто одену. Оно в гостиной где-то валяется." и тело движется по заданному маршруту.
открываю дверь, а на диване каким-то неведомым мне боком сидишь Ты. загадка просто. почему именно эти воспоминания...
короткий разговор. Ты говорила что-то вроде "Отношений с тобой завязывать не хочу. Но вот приятную ночь можно позволить." и тут же в голове играет испанский мотив. вылизывали друг друга как чертовы коты под окнами. раздевали спешно. мелькали мысли вроде "не спешить. растянуть на подольше. спокойно.", но это всё глупый разум, который не стоит слушать. глупый он, этот разум. не понимает простых вещей.
страсть. похоть. желание. кровь пульсирует. даже моё тело, кажется, потело и хотело чего-то подобного.
а во сне, тем временем, оно с трудом оторвалось от Твоих ласк и пошло закрывать дверь. но только рука потянулась закрывать - её открывает Твоя бабушка. не сразу её узнал и вспомнил. с трудом прикрывая наготу, собрал вещи и ушел одеваться, с надеждой на продолжение оперы. но нет. нет и нет. всё правдиво. у "нас" тоже ничего не вышло. подлый разум.
потом еще что-то было. а потом позвонил Фрол - разбудил. мне всё равно снова удалось уснуть, но потом настойчивей позвонил Антон. пришлось уйти.

это было прекрасно.
мы говорили. целовались. Ты смотрела на меня. и, казалось, это была ты.
чудо. маленькое чудо.
жаль. очень жаль.