Я так боюсь заходить к себе в голову, заглядывать в душу. Я давно этого не делала и это так странно, как бывают странными взгляды незнакомых прохожих или дождь зимой.
Все кажется таким чужим и холодным.
Меня кто-то слушает?
Это не я. Я не хочу меняться, я просто отдалась холоду. Все чаще возвращаюсь к прошлому, к теплым воспоминаниям.
Почему мне настолько сильно - ДО БОЛИ, КРИКОВ хочется все вернуть?
Да, пожалуй, я опоздала, опоздала на поезд.

Руки постоянно трясутся, пальцы слабые и холодные. Клавиши фортепиано под ними проваливаются в пропасть. Мгновенно прочитывается в глазах грусть, тело пропитывается ненавистью, и все чаще болит голова от того, что ты так устал от бесконечного негатива у себя внутри. У себя в голове, да и в себе, впрочем, какая вообще разница, все больше неуверенностей, а в конце даже и не знаешь, кому голова принадлежит. Устаешь от того, что некому позвонить, не с кем поговорить. Грустно от того, что каждый вечер ждешь звонка от "кого-то", но никто не звонит, потому что некому. Некое ощущение своего ничтожного существования?

От нечего делать идешь в киоск за сигаретами, ведь скучно без. А когда гуляешь один, начинают странные мысли в голову лезть. Начинает казаться, что улицы боятся тебя, потому что каждый раз, когда ты выходишь из дому, начинает идти дождь.

Пульс учащается, просто так, как бы по твоей команде: «пусть будет», ведь терять, как тебе кажется, уже совсем нечего. Слова теряют свой смысл, превращаются в формальности. Никогда не знаешь, когда все закончится, вот и прожигаешь дальше свою жизнь.

Зачем мне билет на автобус или на трамвай, если контролеры все равно в спячке? Я отвык от людей. Где ваше былое тепло? Бывает, порою, пожмешь человеку руку, а потом, после расставания, прячешь в карман и быстро-быстро бежишь прочь, чтобы не потерять тепло тех рук. Или засыпаешь с мыслями, с представлениями о том, как красиво переливался зеленый цвет тех глаз в роговицах, вспоминаешь. Или когда человек дает послушать его любимую песню, а дома ее потом по 100 раз переслушиваешь, и она становится любимой, но держишь это в тайне, чтобы он не узнал. Бывает еще и такое, что слушаешь человека, и его речь будто гипноз на тебя наводит. Он рассказывает, а ты улыбаешься, а он потом по нескольку раз прерывает свой рассказ вопросом «ну чего ты улыбаешься?», а ты ведь не объяснишь, вот и отвечаешь совсем нелепо, фразы в голове-то закончились: «да не улыбаюсь я!».
Осенью, когда танцуешь на остановке от холода, вдруг засветило солнышко, и ты лицо греешь, сам того не замечая, начинаешь вдруг как ребенок маленький улыбаться. И, все-таки, зачем мне билет на автобус?

Где же это ВСЕ?