Куда уходят немые люди, за всю свою долгую жизнь так и не научившиеся разговаривать? Где прячутся никому ненужные и всеми забытые?

История "белого" человека начиналась с того, что как-то утром, лежа в своей кровати (не знаю, была она теплой, или не была, но...), он не мог проснуться. Сон затягивал его в свой мир, затягивал все сильнее и сильнее, все глубже и глубже. И вот, в тот момент, когда "белый" пытался что-то предпринять, на другом конце города булочка с маслом поглощала одну весьма-пухленькую-особу. Она (пухленькая особа, разумеется), того не замечая, двигалась м-е-д-л-е-н-н-о в своем направлении. Я предположил, что шла она в булочную, чтобы отведать местный кофэ и заесть его очередной бомбой из калорий. Ну, а мы снова возвращаемся к спящему человеку - к человеку, у которого не было судьбы. Очень странные вещи происходили с ним. А происходили они с ним практически каждый день. Посреди дня окна сами открывались, на кухне включался чайник, а паркет в коридоре постоянно скрипел. Человек, который не мог проснуться, не знал, кто он; не знал, почему он живет; не понимал, зачем он ложился спать, и зачем сон так усердно затягивал его в свой мир - в мир сновидений.
Его история началась, но никак не могла продолжиться. У нее не было конца и содержания. Она просто существовала, как и глагол «быть», «есть» или «спать.
Кровь кипела в жилах.