Это то, что, я пожалуй, хотела бы забыть.

Пляж. Темно. Ночь.
Шум прибоя и запах моря - единственное, пожалуй, чего будет очень нехватать дома.
Она хочет домой. Она скучает по любимым людям. По знакомым. По родственникам. По маленькому чуду, которому уже второй раз БЕЗ неё исполнился ещё один месяц.
Даже по учителям.
По интернету, по родному запаху, по облакам, по дождю, которого здесь нет. По домашним цветам.
Она даже тоскует по той острой боли, которую она ощущала дома... А здесь...
Здесь скучно...
И только из-за скуки она сейчас стоит тут. И целуется. В первый раз целуется. С человеком, который ей разонравился, буквально с тех пор, как начал спаивать её кокаколлой в перемешку с водкой. С тех пор, как взял её за руку и привел на этот пустой пляж.
С тех пор, как не ловко попытался усадить её на колени.
С тех пор, как зная, её возраст - поинтересовался на ломанном английском - "почему они не могут идти спать вместе?".
Здесь нет звезд.
Она смотрит в пустое небо... Их не видно. И это грусно.
Хорошо, что ей больше не придется сидеть на картах... Но все-таки... что-то давит.
Возможно то, что он старше почти на 11 лет. То, что она опять ошиблась. Ещё одна - одна из тысячи - глупых ошибок.
И то, что во всем этом глупом "засосном" поцелуе нет ничего... За ним нет ничего... Хотя...
Хотя... явственно чувствуются его мысли, сводящиеся к примитивному: "обломится-не обломится?". Просто по вкусу поцелуя.

Самое обидное - пьяное, поддатливое тело реагирует на новые манипуляции с его стороны. Ощущение зараждающегося возбуждения внизу живота и, одновременно, звенящего отвращения в мозгу.

Мысль: КАКОГО черта я здесь делаю? - все чаще и чаще возникает.

Но другой голос шепчет: Куда тебе идти? К кому? Человек, которого ты любишь тебя не примет. Ты ему не нужна. Почему не с этим? Какая разница - Сейчас или потом?

Он закрывает глаза и снова целует. Снова и снова. Потом зачем-то облизывает Её губы. Зачем? Ей не нравится. Но она молчит и послушно улыбается.

Она слишком устала и измучена, чтобы вообще что-то сказать. И, он все-равно не поймет. Он английский-то еле-еле понимает, не говоря уж о русском.

Глупо - господи, как же глуууупо...

"Мне пора домой." - она махает рукой в сторону отеля.

Он заметно огорчается. Спрашивает: "я тебе нравлюсь?"
"Нет" - не скажешь, как "наверно" - она не знает. "ДА".
"Ты мне тоже! Так в чем проблема?"
"Ммммм... *как же ему объяснить, что я скорее утону в море, чем пойду к нему* Я хочу спать. Мама волнуется." - как же жалко это звучит. Жалко. Ты давно так выглядишь.

Все, чего ей сейчас хочется - это убежать в номер и залесть в ванну, чтобы смыть этот ташнотворный запах. Его запах. Запах, которым пропиталась вся её одежда. Адиколон.

Она спешно уходит.
Потом долго терпит расспросы матери "как вы выпили кофе?" (приглашение было на чашку кофе).
Она долго вспоминает те 3 предложения, которыми они успели перекинуться.
Матери интересно. Все-таки свидание. Мать знает, и не однократно говорит это "я уж надеюсь на твое благоразумие." Она в этом уверена...
Мама задает все новые и новые вопросы.
А все, чего хочется Ей - заснуть и забыть.

"Это был лишь сон - минутное виденье,
.... Но почему забыть его нет сил...".

Может было - может и не было. Может про меня, а может... Может это только фантазия хозяйки дневника.
Знаете... Решайте сами на что это похоже. А я не буду ничего говорить.

[450x424]