Он остановился. Какое-то предчувствие слегка тронуло его существо и заставило обернуться. Огонь. Шелестевший по ветру, он распылял обуглившийся воздух. Все пело и смеялось, хороводы ночных бабочек кружились вокруг походного костра, а рядом спали самые дорогие ему люди. Забавно похрапывая и ворочаясь с боку на бок, они коротали ночь. Не подозревая, что теряют его. Нацарапанные первой веткой слова о прощании были едва видны и многое можно было додумать. Прошло полвека пока он сделал несколько шагов отдаляясь от прошлого. Ветер. ОН преследовал его. Подхватил его на руки и понес.

Дорога вилась гремучей змеей, огибая перекаты рек и чащобы лесов. За плечами только мысли о сердце, которое он разделил. Прощаясь с ней он кричал, молил и ныл… Прощаясь с ним она молчала. Он любил ее так, как воспевают менестрели в своих балладах. Но ее больше нет, как нет и других, оставшихся у огня. Огонь… Ты манил ее и отталкивал его. Не потому ли, что сжигал дороги?

Он – шел. Города мелькали своими огнями, заманивая в трясину невиданного. Но он понимал, что не для того уходил, чтоб вернуться к покою.. ведь он – ШЕЛ!!! И как шел! Величаво, уступая только скалистым грядам и горным рекам по могуществу… Пред ним отступали все – звери, скалившиеся на бродяг, птицы, стража, буреломы… Он был свободен, а не к этому ли тянется существо? Что бы вперед, без границ и без всех рамок?! Чтобы на край, а за ним – все принадлежит… Ему?.. Да, ему принадлежала бесконечность.

Выбирать сложно. А боязнь одиночества – пережиток стадного чувства. Счастье, когда открываются все двери и замки падают к ногам. Счастье, когда гитарой берешь за душ детвору, счастье, когда Берешь! За душу. В ночь или в день, на юг или на север, с добрыми мыслями или не очень, нужно просто идти, лететь, забывая о мире, кричать и верить в совершенство мира… Который Сам творишь.

И он сотворил. Нарисовал на холсте своих желаний все таким, каким мечтал видеть. Как много деревьев… Какое голубое небо! Костер?! Она?! Она… верила что он вернется?! Прошла вечность, слышит ли он этот крик? Птицы, звезды, звери, люди, все смешалось, и только она четко смотрела на него… Глаза… Руки… Сердце… Огонь. И дорога – она же вьется… вьется в единственное черное пятно на картине. Ведь его волен нарисовать каждый, да и кто знает, куда может привести дорога? К смерти? К раю? К .. мечте?

Ветер взъерошил ему волосы… ОН пойдет по новой дороге на своем холсте. Просто возьмет ее с собой.

[Посвящается Варгу-Волку с любовью и уважением, вечно буду вас помнить, автор]