Если честно, мне правда не нравится, как я пишу стихи. Но я их все равно пишу. И зачем-то показываю их людям. Стыдно должно быть за такую самоуверенность, я считаю.
М.
Я в общем даже не знаю, где верх, где низ, а где,
Небо сверкает глянцем и бьется в ноги,
Мне бы его иглой на шнурок нанизывать,
Мне бы его уметь подпирать карнизами,
Чтобы оно не падало по дороге.

Он дарит мне краски в какой-то такой посудине,
Что я бы поставила просто ее на стол, а не
Тратила их на всякое словоблудие,
Ими чертила себе трудовые будни, и
Они оставались на сказочной стороне.

Он дарит мне свечи, воск плавится, жжет под пальцами,
Все ночи становятся искренней и теплей.
А мы остаемся праведными скитальцами,
Скитаемся, заперевшись в чужие панцири
Под днищами беспамятных кораблей.

Он дарит мне образы, остается только укутать их,
Завернуть в предложения и высвободить в слова,
Они рождаются все в переплетах путанных,
Остаются в них ничтожными лилипутами
От которых только кружится голова.

Он в общем-то дарит все мне, что не пожелала бы,
И мне бы ответить тем же - но вот ведь черт,
Я вместо этого ему разглашаю жалобы,
Да что я в общем могу ему дать еще.

Разве что опереться свое плечо.
Разве что понимать его горячо.
Разве что тоже быть для него свечой,
Быть для него маяком с незнакомой палубы.
Жалко только, что этого мало. Мало ведь?