Очень странное чувство, когда второй экзамен на отлично, меньше чем за сутки прочитал Гёте (и имеешь право говорить, что вторая половина Фауста кажется тебе "не очень"), когда два дня осталось дотерпеть, а там останется немного времени на отдых, когда вроде бы и терпеть уже научился его выходки и наплевал на то, что он выпадает неделями из твоей жизни, когда даже не сомневаешься, что все ещё будет, но все равно катастрофически хочется выть. Всё сбивает с ног одной большой струёй и падаешь куда-то туда.

Марк Григорьев, если ты когда-нибудь найдешься, я буду очень счастлива. Я, кажется, никого никогда не знала лучшего, чем ты. Если бы ты только слышал, что люди путают Пушкина и Лермонтова, не знают, что Булгаков написал Мастера и Маргариту, ошибаются в значении слова "лесть", ты бы точно понял, как мне сейчас дискомфортно, как мне хочется послать к черту всех и вся и просто быть рядом с теми, кто меня понимает. А, да, таких почти не осталось.

PS - что за чертов упадок?!