Расстояние непрожитых мелодрам, нераспитых чашек,
Неразбитых иллюзий, невыглаженных рубашек,
Чьих-то встреч, но не наших,
Дней не наших,
Разведет нас, как замкнутый круг, по разные стороны баррикад.
Я по тебе скучаю раз в две недели, и то не страшно,
И ты, мне кажется, этому только рад.
Вместо стихов получаются короткие междометия,
Я тебя не люблю, а если считать конкретнее,
То болею тобой в ночь со второго на двадцать третье
Или на тридцать третье,
(дата тебе под стать) –
И душа нагая – жаль только, что мне б одеть ее,
Не тебе мне напоминать.
И ты, я уверена, сидишь сейчас у экрана, читая
Стихи, может быть темнеет или светает,
Ты уверен, что их пишут тебе, эта ложь святая
Греет сердце, и ты краснеешь и улыбаешься.
Что даже не хочется говорить, что я отнюдь непростая.
И что ты мучительно ошибаешься.