Рассказ одного моего знакомого. Вам понравиться!!
Ему надо было срочно сдать повесть. Из издательства звонили и вежливо напомнили, что осталась неделя. Он сидел в сквере низко склонясь над ноутбуком и никак не мог изобрести первую фразу. Синдром чистого листа сродни состоянию похмелья, шевелиться надо, но не хочется. Он думал. "Аннушка только-что разлила масло, а комсомолка отрежет вам голову" Замечательно, блин, но это же не моё подумал он. Не пойдёт. "Конфедераты отступали. А хлопок собранный ей самой сожгли солдаты армии Гранта..." Превосходно, но тоже не моё. Что ж такое, всё лучшее разобрали. Краем он замечал серую полосу ног прохожих текучую как вода. Светлое пятно он увидел не сразу, оно увеличивалось, принимало обьём, и наконец материализовалось. На том месте где он только что рассматривал увядшую травинку образовалось нечто. "Это туфли" созерцательно определил он. Женские. Гм. Интересно. А раз есть туфли то должны быть и ноги. Ах, да, вот же они. Он повёл взглядом вверх. Да, действительно, ноги. А ноги продолжались и продолжались. Что-то слишком длинны. Сейчас, вероятно, сразу начнутся зубы. Коренные. "Ноги из зубов растут. Чем длинее ноги тем короче душа" рефреном ныл Внутренний голос. Наконец-то ноги кончились и всё фрагменты сложились в исходную форму. Девушка. Необычная красота, эксклюзив. Узкое лицо, выразительные, лисьи, глаза, неправильные черты лица и копна тёмных ухоженных волос. Вот это шарм, восхитился он. И какого чёрта ей здесь надо? тут же встрял Внутренний голос.

- Я вас знаю, вернее где-то видела. Где не помню. Я каждый день здесь прохожу на учёбу, а вы каждый день здесь сидите. Вот не выдержала, решила спросить.

"Молодая, а уже склероз. Заучилась. Отправь её... за пивом" не совсем уверенно вякнул Внутренний голос.

"Заткнись" резонно посоветовал он.

Он молча встал, дошёл до машины, одел затасканную кепку. Положил в спокойной позе руку на открытую дверцу машины, надул щёки и загадочно улыбнулся.

" Ты бы ещё на капоте разлёгся, дамский угодник. И ради бога не улыбайся широко, у тебя и так зубы кривые и те местами"- Не забыл съязвить Внутренний голос.

- Ура! Узнала. Вы же на сайте знакомств рассказы писали, а потом ушли. Я так жалела. У вас интересные рассказы.

"Ага. Талантище, человечище, глыба! Скажи ей что ты живой классик. Ну пока живой" не унимался Внутренний голос " И не приглашай её на ужин".

- Спасибо. Может быть я могу пригласить Вас на чашку кофе? - спросил он.

- Конечно. Вы мне интересны. Я заканчиваю в шесть. Жду.

Он смотрел на уходящую девочку и созерцательность быстро уступала место реальности. Легко и просто родилась и первая фраза. Мир обретал краски, а в траве оказывается стрекотали кузнечики.

"Я смотрю ей вслед, ну ни хрена в ней нет. А я всё гляжу, взгляд не отвожу. Тра-та-та... Ты когда себя в последний раз в зеркало наблюдал ветеран русско-японской войны?"- возмутился Внутренний голос.

"Помолчи".

" Ты мне пасть, то есть, рот не затыкай. Нашу песню не задушишь не убьёшь. Сколько ей лет? От силы 25, а тебе 48. Маньяк ты сексуальный. Ипа Воробьянинов. Я старый, меня девушки не любят. Тьфу, срамота."

"Ну зачем же так? Не совсем я и безнадёжен"

"Ну-ну. Ещё скажи ей, загляните мне в глаза. Разве эти глаза могут врать? Я признаю, что ты неотразим, но с пяти метров и в полусумерках, а ближе тебя и не пустят, Мечтатель из Калуги. Вечером просто залей ей двести грамм каппучино в забрало и сваливай. Тебе писать надо, тебя это кормит".

"И тебя, кстати. Так что будь повежливей"

" Резонно. Опять наступили на горло песне. Ну, хорошо,хорошо. Молчу"- уныло согласился Внутренний голос.
Это было следующим летом.

Они встретились. Ни он ни она не почувствовали ни малейшей неловкости. Они знали друг друга давно. Его рассказами. Им было хорошо, просто и интересно друг с другом. Он, простой, добрый и замечательный рассказчик, она.. впрочем не хватит моего умения описать её в его глазах не скатившись в банальщину.
Он написал роман. После долгих и трудных усилий работа наконец закипела. Слова в блокноте лились легко и радостно. Ведь за спиной витала Муза.

" Сколько нам лет... Между нами поколение... Зато с нами жизнь. Забудь об этом, милый" - глаза в глаза без слов.

"Или я дурак или лыжи не едут, ничего не понимаю"- горевал молча осиротевший Внутренний голос.

- Ты наконец- то написал роман, пора творить новый... И она потянула его в темноту спальни.

... ... ...

" Ну и горластый, этот Роман, наверное тоже писателем будет..." - тихо ворчал Внутренний голос заглядывая в детскую кроватку...

Занавес.