под языком бумажный привкус счастя, такой, уже забытой квинтессенции удачи. на языке - звонкий смех. у меня слипаются глаза, но я танцую посреди улицы. глупый, глупый, глупый. ты как мог забыть, как мог забыть ты, полный-полнейший идиот, что когда ты делаешь многое - тебе сего лишь воздается по заслугам, но когда ты улыбаешься небесам, неведомые силы, тым, свыше, смотрят на тебья, и тоже улыбаются, а потом хватают перо. так и хочется добавить в манускрипт судьбы яркости. и еще. еще больше счастья. чтобы переполнилась чаша. чтобы на взрыв, навзрыд, чтобы наконец превратиться в ветер. пальцы порхают над клавиатурой. все удается с полуслова.

приходите завтра после обеда, будем варить глинтвейн и разговаривать о лете)

Выключи свет,
Оставь записку, что нас нет дома -
На цыпочках мимо открытых дверей,
Туда, где все легко, туда, где все молча;

И можно быть надменной, как сталь,
Можно говорить, что все не так, как должно быть,
И можно делать вид, что ты играешь в кино
О людях, живущих под высоким давленьем -

С утра шел снег,
С утра шел снег;
Ты можешь делать что-то еще,
Если ты хочешь, если ты хочешь...

Ты помнишь, я знал себя,
Мои следы лежали, как цепи.
Я жил, уверенный в том, что я прав;
Но вот выпал снег, и я опять не знаю, кто я;

И кто-то сломан и не хочет быть целым,
И кто-то занят собственным делом,
И можно быть рядом, но ближе, чем кожа,
Но есть что-то лучше, и это так просто.

С утра шел снег... (c)