Настроение сейчас - чистой был водой, был ядом, был зеленым виноградом

Завтра кремация.
На седьмой день, как ты и хотела.
Завтра мне отдадут зеркальную жестянку
с твоими сожженными руками, волосами, сердцем.

И я пойду ловить твой
девятый ветер, чтобы
выплеснуть тебя поверх красных крыш
таких любимых и таких неродных
нам обеим.

Я бы вернула все.
Я бы исправила все.

Очистила твои маргариновые сны от
копоти и гари.
Вытатуировала на твоих ладонях свои длинные
линии жизни.
Поселила бы тебя далеко от
нашей детдомовской памяти.

Потому что только ты умела
танцевать со мной
на самом краю крыши
областного муниципалитета.
Только ты снимала
шоколадные туфли
(я помню, как мы выторговывали
их у толстогубого продавца секондхенда)
в октябрьские ливни
и шлепала босиком 17 кварталов.

Я до сих пор не убиралась дома:
старая кипарисовая тумба
хранит отпечаток твоей ладони
в сантиметровом слое пыли.

Инга, ну почему?????????