Сквозит. Темно и холодно. Дует по полу. Чувствуется, что комната достаточно велика, хотя темнота и съедает границы, оставляя лишь размытые очертания обстановки. Тихо потрескивают дрова в камине, искрится огонь. Но его тепла и света слишком мало для такого огромного пространства. Трепещущий свет выхватывает из темноты два резных кресла. В воздухе витает тонкий запах глинтвейна, оставляя на губах тепло и слабый винный привкус. Сидящие в креслах ведут неспешную беседу:
- Так Вы утверждаете, дорогой друг Анаель, что среди этих жалких смертных остались еще экземпляры с чистой душой.
- Я совершенно в этом уверен.
- О! Это все Ваши ангельские замашки, пора бы уже от них избавиться.
Брезгливая усмешка исказила лицо говорившего. Он сделал еще один глоток и поправил угли в камине.
- Уж Вам-то точно известно, что я далеко не ангел. Я просто хочу быть объективным.
- Покажите мне хоть одного.
- Извольте, дорогой друг.
В пламени камина сначала неясно, затем более отчетливо проступила дорога и бредущий по ней человек.
- Менестрель! Не монах и не пилигрим, это же просто бродячий певец. Да Вы смеетесь надо мной.
- Ничуть, я никогда еще не был так серьезен. Я предложу ему всемогущество, и если он откажется, то Вы… Вы отдадите мне, скажем, этот замок.
- Такая мелочь. Ну что ж, пусть будет так.