Норвежец поёт море, датчанин упоительно живописует штормовые брызги, английский моряк выплёскивает стихийный восторженный ужас перед бурей. Дурман воспевает метро.
Что ни говори, волшебное место. Только там для меня возможно беспрепятственно побыть наедине с текстом. Экий парадокс - наедине с толпой буковок в людской толпе. Вот уже много лет московская подземка укрывает меня читающую, мчит как ведьму метла, в поисках денег и опыта, зла и печали.
Какая сладость эта игра в охоту на метрочтецов. В шипении остановившегося между станциями состава можно разобрать: ищите женщину читающую Чуковского. Читающую чертовщину. Читающую что угодно. Дно.
Кажется, поехали.