Гитарист играет у болота. Я капелька в океане твоих пациентов. Выпьем, доктор, мы знаем, что это нам не поможет. Анестезия не лечит болезнь, дает передышку от боли до следующей боли, отравляет. Больно, доктор, так больно. Вся эта ваша медицина - фантазия, блик на бутылке со спиртом. У танцев со смертью может быть разный ритм, но финал однозначен. Остается лишь слушать дрожащие струны гитары.
Твой негромкий голос, заглушая ревущий джазбанд, говорит, что когда ты бессилен излечить себя, помогаешь кому-то. Говорит мне, так проще, в этом вся штука. Я не верю. Простые цели. Большое сердце простая мишень, не промажешь.

Акира Куросава "Пьяный ангел"