Оказывается, мы с сынкой читаем одних и тех же авторов: Хармс, Толстой, Чуковский. Только сынка пока что большинства букв не знает, поэтому я получаю двойную дозу. Взрослую и детскую.
Сегодня приснился мне один ныне здравствующий писатель. И в этом довольно длинном и странном сне у нас была любовь. В городе, в котором он и не был, наверное, ни разу. Он снимал комнату у моего соседа и позвонил по ошибке к нам в дверь. Я сказала: "мама, это ....", - назвала его имя. И во сне мы с ним были лет на десять моложе, чем сейчас. Забавно.