Во сне ехала домой на поезде, запихивала под сидение боковой полки свои пожитки, пила чай, набирала мамин номер. Гудки. А поезд раскачивается, ход набирает, в окошке светает. Вот сейчас, совсем скоро пойдут дачи Жасминного, затем тополя, небо уже цвет поменяло. Проснулась от запаха клевера и липового цвета.
После таких снов тоска глушит, до того мутно, даже Остров не идет. С убийством у меня никак не клеится. Никогда не могла даже подумать, что умертвить персонажа на бумаге так трудно! Может, это только мне? Ничего их не берет. Встают, голубчики, кровь смахнут - как ни в чем не бывало. Руки отрубленные у них отрастают, проломленные черепа заживают. Чистое наказание!
Не получится из меня Агаты Кристи.