я как будто пишу книгу собственной жизни. каждый день, каждое событие... нет, событий честно говоря тут не много. наверное, глупо перечисление, последовательность событий - это всего лишь бортовой журнал. дневник - то, во что ты выливаешь собственную душу. а я день за днем вбираю в душу скверну. стало сложно держаться в руках, стало невыносимо одиноко и скучно. разве так должно было кончиться? руки опустились, глаза закрылись - тело ослабло и только слегка дрожало от сквозняка, колышущего волосы и занавески. зима снаружи и внутри, снег и злость, лед и хрупкость.
это - мой черный ящик. когда я потерплю крушение - будет известно, почему именно. все внутри, здесь. покоится на дне до той поры, пока жизнь не заставит все выплеснуть наружу, кипя и бешенствуя, я буду убивать в себе злобу, выжигать ненависть и травить в себе человека. когда-нибудь я запишу все свои мудрости-премудрости, которые на самом деле никому не нужны... и стану заварочным чайником. хорошим, фарфоровым. совершенно и абсолютно пустым. может, бездонным. и когда кто-то будет пытаться наполнить меня меня светом и мудростью - я буду благодарно вбирать это в себя, и все пропадет в пучине бездонного, бесконечного как космос и вечного как одноразовый стаканчик заварочного чайника.
P.S. почему все вокруг пишут книги?! я хотела бы знать, чего вы достойны. мои друзья. и тот ублюдок, которого я люблю и в шутку называю мужем. умны, действительно умны, совсем не по годам. но кто вы сейчас, в начале того сложного и немного длинного пути?
сомневаюсь во всем. верю свято лишь в то что есть лишь любовь и есть смерть. любовь - дело мне чуждое, а о смерти думать не сезон. хочу чтобы мои записи опубликовали.