До чего же страшно это чувство, когда ты любишь человека, когда ты бредишь им, живешь только одной мыслью о нем. Оно буд-то поглащает тебя, сжирает изнутри.. Война, бесконечная война.. Я ревную тебя, да, я эгоистка, но я ревную.. я пытаюсь поверить тебе, но не могу, что-то внутри подсказывает... Какая - то гадина там толкает меня на это. Она смеется ей забавно, ей нравится смотреть, как я умираю, как руки ломает от боли, как хочется кричать.. Вырваться наружу.. Неприодолимая слабость.

Я хватаюсь за нож, буд-то это сможет мне помочь. Спасти? лезвия, ножницы, иглы все то, что умеет резать, пилить, делать больно. вот мазохист, я люблю боль. Я люблю кровь, когда она в страшных мучениях течет по моим рукам.

А он, он всего лишь ветер, что треплет мой шарф, он всего лишь ветер, что трепет мои волосы.

Он так и останется ветром, что будит гонять по асфальту осеннюю листву....