Я пропал.
     Пропал по двум причинам: сегодня, просматривая фотографии своих собратьев и сосестёр в Интернете, я увидел одно фото, которое не могло не привлечь моего внимания. От него невозможно было отвести взгляд.
     И, хотя к каждому фото прилагались личные данные, но я боялся кинуть на них взор: что, если изображённая на фото представительница моего вида была сфотографирована восемь лет назад и уже умерла?
     Однако она жива.
     Жива, чего скоро нельзя будет со всей уверенностью сказать обо мне. Сегодня, совершая привычный моцион по клетке, я подслушал разговор между "хозяевами", из которого явствовало, что они не собираются позволить моей шерсти мирно выпадать и дальше.
     Меня собираются везти в поликлинику. На уколы.
     И не просто везти, а - возить и возить. Каждый день. Бесконечно. Пока это не кончится. Или, что вернее, пока не истечёт моя и без того сравнительно короткая жизнь.
     И я никогда не увижу Эмилию, такое имя дали люди избраннице моего сердца. И она никогда не узнает, что существовал на свете хомяк по имени Спэнс.
     Этого нельзя допустить.
     Единственный выход - бегство.