В комнате витает грубо сладковатый запах чёрной самбуки. На столе опять бардак, бокалы, салфетки,трубочки, зёрна кофе, телефоны, фантики и вякий хлам. Сигарета тлеет одна, за одной. Я сижу и размышляю. Происходящее немного не понятно. Хочеться съездить за джинсами, а нету сил. Нет сил больше на всякие мелочи. А может быть стоит съездить,надушусь сейчас своим любимым одеколоном и поеду. И столкнусь со своей судьбой, а может и нет. И снова я слышу со всех сторон это до тошноты приторнопротивное слово "Прости". Не надо говарить это слово, меня от него тошнит.  Нельзя познать правду на словах. Докажи на деле.  А то "прости" фу. А на улице мерзость такая, везде слякоть. Всё как-то получается вроде - "Стой там, иди сюда" или " Я очень этого хочу,но у меня нету желания" Противоречие часто меня окружает. Точнее люди меня окружающие стали частенько противоречить сами себе даже. ну что же. будем дальше ломать преграды и ломать стены. Сбивая руки в кровь. Не ссы, прорвёмся.