Для меня этот пост - не обычный поток сознания после прочитанной книги, это правда серьезно для меня. Есть книги, музыка, песни, фильмы, да хоть скульптуры может какие нибудь или дома - которые не просто интересны, поразили или удивили. А что то такое, что не просто тебя формирует или воспитывает, а просто кусок души. Вот как Владимир Семенович. Папа мой , что для него было вобщем не очень свойственно, очень часто резко отзывался о нем. Подозреваю, что он видел этот кусок у меня в душе и одобрить не мог.
Очень для меня показательно, что он был непонятного таланта человек - то ли певец, то ли актер, то ли поэт. Просто какой то сплав, какой то собирательный образ, человек... И голос то у него хриплый, потому что не выдерживали у него связки вот этой густоты жизни, которой он жил. Ни образец , ни маяк, ни мученик (никогда его так не воспринимал, нормально он жил) - а просто концентрат жизни. Интересно и то , что он многих вообще как то не задевает. И это очень хорошие, и незаурядные часто люди. Но вот какое то несовпадение.
Прозу я его как то неосилил. Стихи с листа тоже. Как актера люблю, но наряду с другими. Я , как все - в основном песни люблю и слушаю. Потому что он в них и поэт и артист. Лирика у него пронзительная. Вот такая она и нужна мне. Пушкинская лирика меня только музыкальностью стиха привлекает, но я так не чувствую. А вот , как Владимир Семёныч, чувствую. И драмы про которые он поет мне понятны и близки. Вот как в песне - я несла свою беду...
"Он настиг меня, догнал,
Обнял, на руки поднял,
Рядом с ним в седле Беда ухмылялася...
Но остаться он не мог -
Был всего один денек,
А Беда на вечный срок задержалася."...
И все вот это - я когда то умру... "не скажу про живых, а покойников мы бережем"... и очи черные... И не надрыв у него! Кажется, он и орет то чтоб услышали, а так у него не острой, безумной болью душа болела, а ныла не переставая. От той самой густоты.
