Такая монотонная тухлятина.
Проснулся. Кухня = какао + сигарета.
Иногда кто-то зовёт на кофе.
Чаще - не.
Вечер.
Рисовать до боли в пальцах, дремать в обнимку с кошкой.
Просыпаться, писать до утра истории про мальчиков, которые должны были происходить со мной.
Потому-что Волшебные про Любовь.
Чувствую себя очень красивой.
Снова спать. Естественно - одной.
У меня не зарос язык.
Столько, как я люди не курят.

-Ну, тебе вообще как в чёрном, комфортно?
-Да, - говорю. - тепло. Защищённо.
Говорю и хочу целовать его ладони. Огромные и стройные.

Нет, всё славно.
Скушшно только.