Я в аду. Спасите меня. СПАСИТЕ!!!!!
Твои вещи беспорядочно валяются в центре комнаты. Я очень хочу уснуть, чтобы не застать твой приход. Ненавижу тебя. Бью посуду. Давлюсь этим адом 4 стен. Ненавижу тебя. Потолок падает. Какое спасение в музыке? Ноты лишь бьют по нитям души, как иголка по открытой, гнойной ране. Больше боли!!! Что за грехи я совершила, чтобы так захлебываться? Опять этот ком. Опять. Опять он не проходит внутрь. Дерьмо. Это дерьмо подобралось к глотке. Тебя тошнит. Чувствуешь? Как невыносимо все? Ты чувствуешь эту напряженность в скулах? Как каждый глоток вина поросится наружу? Заблевать весь наш дом. Это что-то из Уэлша. Ведь все, что тут наше, я не хочу больше называть нашим. Или хочу? Эта ангельско-женская сущность, которая хочет не видеть того, как ты соберешь свои ебанные вещи и спалишь куда-нибудь, где меня никогда не будет. А я свободно улечу туда, где тебя никогда не будет. Я буду ненавидеть тебя пару лет, а ты? А я не знаю. Ведь людям не дано этого расчудесного жара, знать, что думает их самый главный человек. Я не хочу, чтобы ты уходил. Хоть бы ты пришел и стер вино с моих сухих губ. Разложил обратно свои ебанные вещи и долго клялся мне в том, что так больше не будет. Здесь история 7 лет жизни одного человека. Она продолжится, пока я способна думать. Ни ты, ни он не убьют во мне силу мысли. Харкаете кровью? Поздравляю, вас предали. Ну или вы больны тем же, чем и Чехов. Ох уж эти дамы с собачками... Если бы все кончилось? История не терпит сослагательного наклонения.