вагон размеренно покачивал, неся ее по подземным тоннелям города-геморроя Москва. Буквы летели перед глазами. Новая книга. Новая мечта. Желание навязанное автором. Так не хотелось говорить, но каждый день приходилось все больше и больше. 

Станция...Переход. Быстрые кеды.  Неотрываясь от текста. страницы бегали в руках. Его силует как иллюзия находился рядом. Ей хотелось обернуться, но делала она это только мысленно.

Смена погоды не затрагивала ее. Книга имела другой мир... Выключив свет, она продолжала читать. и уже сама становилась написанной. Люди читали ее - не могли понять.

На другом языке написана. На не нашем. Ветер разлахмачивал косу...Она уже выбралась на улицы и шла натыкаясь изредка на прохожих. Случайных...Которые позволят забыть ее образ через долю секунды...

Ей не нужно было плебейское внимание. Не нужны чихотные рифмы...Нужен был тот мир, которым она владела. Единственное чего она боялась - было не написано.

Шел дождь. зонт мешал нести книгу. Шум изнасилованных капель о плавящийся асфальт заглушала музыка. Музыка души...или просто нового плеера.

Новости заставляли читающую массу волноваться. Ее новости не касались. текст был в другой сфере. Зачем было идти на поводу у серых туч, когда небо довало возможность следовать за белоснежными облаками.

чорт-с два! Шнурки развеивались на ветру. Погода была рада. Жара была невыносимая....- даже холодно.

Девушка прошла мимо витрин и не оглянулась на свое отражение. Охранник был в ступоре. Но уже закурив, забыл о чем думал. Сигаретный дым влек, но не ее.

Жаль проходящих мгновений...Книга подходила к концу....Последняя глава... Последняя страница...Буква....И кеды превратились в строчки...найдя отражение лишь в осенних лужах....