Лежишь под сквозняком. Слушаешь что-то, что я не знаю... Ну это у нее привычно. Ее звали... А какая разница? имена все равно ничего не значили. И не значат, и не будут. Просто ее звали. Она даже родилась когда-то. И у нее, как у всех, были мечты. Мечты цвета кофе со сливками. Ведь все мечты разного цвета....

Например мои изумрудные. Но пора переставать быть эгоисткой и написать о ком-то. Сегодня я буду писать о ней. Точнее я уже пишу о ней. А пока она танцует под мою музыку в моих очках, кривляясь перед зеркалом. Я этого не вижу, но почему-то предполагаю.

Несомненно она любила. Естественно. Это так типично для подобных дур. Для подобных МНЕ дур. Умных дур. Солено-сладких. Горчично-медовых....

Но суть ее любви не будет красивой, если я расскажу ее в красках. Это все равно, что великолепный, первый весенний, светло-розовых бутон розы раскрылся.... И стал просто розой. Обаяние невинности теряется, когда бутон становится полноценным цветком. Поэтому я оставлю бутон, и подарю его первому прохожему. Проходите.

Возможно вам невдомек ее апполитичность, ее пивная пена на губах, возможно вы даже ее никогда не увидете. Но разве то суть? Разве я хоть раз упомянула тут, что пишу для вас? Нет... бинго. Отюдь нет. Она улыбнулась у меня из-за плеча, дочитав последние строки о себе.

Еще раз не обо мне.

Свеча. Пожар. Воздух.