Верните мое небо. В бесконечном потоке машин я настолько мал, что… что просто я ничего. Все меняется, не успеваю осознавать. Не успеваю отвечать на очередной выпад. И даже самому становится интересно когда я сломаюсь. С сухим хрустом. Пополам. На три половинки. Одна для них, вторая для нее, а третья для меня… только почему то такое ощущение что как обычно мне ничего не достанется. Где то я просчитался. Только вот где? Наверное за этими тучами нереально красиво-кровавый закат. Наверное.

Надо самому творить свою судьбу. Этим я и занимаюсь. Достаю нож и черчу свою судьбу на линях ладони. Ювелирная работа блин! Одна маленькая ошибка стоит многого. И я повторяю, что все забыл и ничего не имеет значения. Но каждый раз когда отключается сознание и подсознание и выпускает свои мысли оказывается что все еще значит.

Началась зима. Безвыходно ловлю своим лицом снег. Безапелляционно одеваю теплые вещи. Безынтересно и даже убийственно выхожу на улицу. И каждый день, каждый долбанный день это серое небо. Выползаю утром на работу/учебу – темно. Возвращаюсь опять не фига не видно. Осеннее-зимний ДП сжирает мою сущность. Медленно и методично. Делая из меня какую то тряпку. Делая меня беспомощным и нежелающим бороться. Хочется впасть в спячку до самой весны. И не осталось ничего что может быть еще поможет / и вновь по кругу это все – все так похоже, так похоже. Именно так. Я хочу расстрелять это серое небо, взорвать эту серость и убить зиму. И убить того человека кто придумал зиму.

Как же я устал… просто верните мое небо…