А месье-то безбожно пьян, танцует самозабвенно, и все больше кричит или воет, нежели поет. «Мне кажется, вы не совсем поняли кто мы такие» - сказал однажды. Да, к черту тебя, ты чертовски понятен. «Побольше бы таких концертов» - говорит щурясь. «Говорит» – неверное слово, это слово не подходит для того, кто на ногах еле стоит. Путает и забывает слова, все меньше концерт, все больше вакханалия. А ведь же он один из тех, кому можно все. Познакомимся? Я Любовь, а Вас – по отчеству.
Не стану врать: благодарю.

А спустя час...

То, как он ведет себя… что…
Он так пьян, что стоять почти не может, не то, что петь, черт возьми. А поет. Он светловолос. Выглядит лет на 10 моложе, чем есть. И дышит так же, будто не было всей этой настоящей жизни у него. Красивый, своей открытостью и сумасбродностью. Двигается глупо и обаятельно. Светлые оттенки одежды. Высокий голос, все пьет и пьет. Когда он близко – не верится. Такой…
Из книжки.
А это знаете ли, мечта.