сёдня в школе нечего было делать, так чё мну написало 2 небольших стиха и начало писать рассказ в таком же стиле.


убивать... убивать... убивать...
чью-то смерть каждый раз наблюдать,
каждый день умываю руки в тёплой крови,
нехотя обрываю чьи-то мечты.
Я маньяк, канибал. не могу по другому,
вот сейчяс я дожовую туплую ногу.




По стене стекает кровь,
на тарелке мозг лежит,
кожу на кремту рапяли,
только сердце ещё не сожрали.
запах плоти горелой достал...
Чётр! я ещё не убрал!
жертва новая скоро прийдёт,
и увидев тут всё, в шок впадёт.
снова скальпель я возьму,
и начну живую плоть разрезать,
снова жертва застонает (прим. писателя, слова застонает кажется нету, правильно застонет, но чтоб хотябы капля рифмы была, пришлось придумать новое слово:))
ведь от адской боли знает:
не вернуться ей больше домой,
и кота не покормить,
на крыльце не покурить,
вот и мысль её кончается,
сердце быстро замедляется,
а в душе моей икается,
снова ночью будет пир.