Опять проба пера.
Давным-давно ангел прошептал тебе на ушко, что и люди умели летать. Ты не верила. Но с тех пор во сне ты лишь летала. Просыпалась с разочарованием. И вопрос возникал сам собой: «Летать? В жизни… Последний раз?» Но что-то останавливало. Разум подсказывал другое решение.
Парашют!
Прыжок, и… «Нет. Не то. Не полёт, лишь падение». Тихий голос ангела вторит мыслям.
Ты опять стоишь в своей комнате и смотришь в окно, там ветер играет снежинками: «Быть бы им…» Открываешь окно, который раз мысль: «А может… Летать?» Нет. Ты не прыгнешь, ты это знаешь. Ты лишь встанешь и подойдешь, чуть-чуть. Раскрываешь окно полностью нараспашку. В другой комнате кто-то орет о сквозняке и твоей бессовестности. Скоро и сюда зайдет, но ещё минуту можно наслаждаться. Мороз. Свобода. Вдох и выдох, чуть улыбка, подернувшая губы. Глаза прикрыты. Ну, может быть ещё чуть ближе встать…
Голос ангела: «Хочешь, я покажу, что такое полёт». В тебе удивление, где-то страх. «Это не страшно, я буду рядом». Все чувства как онемели, даже голос разума совсем не слышен. Лишь где-то в глубине мысль: «Летать…»
И ты говоришь, больше себе, чем ангелу: «Да…»
Последний шаг, и…
Да, ты летишь, но лишь секунды. Тянешься к небу, а оно бежит от тебя…
Теперь ты можешь видеть того, кто звал летать. Он прекрасен и возвышен. Теперь вы летите, вместе, только несут вас обсидиановые крылья.