Плохо помню происходящее всего сна, помню только что это опять был тот самый выдуманный моей фантазией город с его отличительными чертами… Помню только один кусок сна, помню душную, давящую обстановку комнаты в которой я жил… Я являюсь членом какого-то партизанского отряда. Рядом сидит один мой знакомый и обвиняет меня во всех смертных грехах, за наивность из-за которой пострадали и ещё пострадают множество людей, притом тех с кем стояли бок о бок и шли к общим целям. По нашим сведеньям ко мне с минуту на минуту должна вломиться полиция, скрываться нет смысла, да и ощущение, что теперь вообще ни в чём нет этого самого смысла… Обстановка комнаты соответствует внутреннему состоянию – только что узнал, что девушка с которой был в самых близких отношениях и которой мог доверить любую тайну оказалась подставным человеком от властей, которая всё время отношений просто выполняла свою работу и получала нужную ей информацию, а потом вдруг стали пропадать друзья, соратники, часть из них посадили, часть убили, часть в розыске… В голове только стыд за наивность и отвратительное чувство, что из-за тебя пострадали и могут ещё пострадать люди.. Не меньшую боль причиняет осознание того, что даже самые близкие люди могут быть не теми за кого себя выдают, осознание того что ты зависел от вымышленного человека. Знакомый выкладывает о том как ты всех подставил и что ведь он тебя предупреждал… В руках появляются ржавые ножницы. Говорит, что надо избавляться от всех улик и всех вещей которыми я связан с партизанским движением… Что надо избавляться от всего вплоть до рисунка оставляемого пальцами (т.н. отпечатки, каким образом это предстояло сделать я так и не узнал) а для начала надо избавиться от грязи под ногтями т.к. по её составу можно определить откуда она, да и возможно там есть частицы Её кожи, волос, что недопустимо т.к. это лишнее доказательство того что был связан с предательницей, что послужит доказательством того что она успела рассказать. Ножницы загоняются под ногти, кроша их, течёт кровь, боль, грязи под ногтями и нет, а есть кожа, мясо… Они оттуда и извлекаются перепачканные красным… Сижу, знаю, что так надо, поэтому терплю… Стук в дверь, входит мама, смотрит на происходящее, говорит что-то вроде «ох, теперь и мужики делают маникюр. Ну чтож хорошее занятие, будет красиво» и уходит… Наверное это защитная реакция видеть в боле что-то совершенно с ней не связанное, не замечать очевидного – то о чём и я мечтал последние годы. Ошмётки пальцев, ногтей и крови растекаются по столу.. физической боли больше нет.