Очередной аноним в чате сказал, что сложившаяся ситуация похожа на паршивый, пошлый роман, один из тех, которые продают в ларьке у метро за шестьдесят рублей.Это.. да, он совершенно прав.От себя могу только добавить, что вся моя жизнь похожа на пошлый роман.Так, спросите вы, чего переживать-то?Казалось, я должна была уже ко всему привыкнуть..Ну да..Это так.Но мне-то от этого не легче.В который раз мою чистую, белую и пушистую, бездумно радующуюся жизни, дорожащую каждым мигом любовь, которую я люблю, которой дорожу, которая не сделала ничего плохого кроме того, что появилась на свет, сажают в грязную, тесную, вонючую яму.И говорят--- сиди тут, тебе тут самое место.А ей хочется хотя бы лучик солнца увидеть в этой яме...И это повторяется.Повторяется.Я не говорю уже о том, чтобы испытать взаимное чувство-- нет, дайте ей глоток свежего воздуха, дайте, дайте лучик солнца, не глядите на неё с укором или презрением..Не пинайте её ногами.Но нет-- в лучшем случае на неё, скулящую жалобно в яме, не обращают никакого внимания.В худшем-- бросают камни.Люди..

  Ладно.Я должна ко всему привыкнуть.Это мой крест.Я же это знаю--- я заслужила.Грехи отцов..Я не имею право жаловаться.По крайней мере, она родилась.Она существует.А вот как существует--- я не должна думать об этом.Прости, милашка.В который раз я, проходя мимо, затыкаю уши, зажмуриваю глаза и кусаю губы, чтобы не кричать.От жалости к тебе.