Название: Без названия *в процессе*
Автор: Milki ака Факнутое молоко
Размер: миди
Пейринг: Брендон Ури/ Райан Росс
POV: 1st, Брендон
Саммари: ты не звонишь, не пишешь. А в арке кого-то избили, и он плюет кровью. Это был я, слышишь? я обблевался нашей любовью(с)
Рейтинг: PG
Статус: процесс
Тип: Slash
Жанр: AU.

Значит так, здесь вторая часть и небольшое дополнение, так скажем. Поидее, это должно было стать целой главое, но осталось только зарисовкой

ссылка на первую часть -

http://www.liveinternet.ru/community/patd_fanfics/post118849704/

исправила шрифт, некоторые ошибки. 

За то что было, прошу извинить, комп глючит ужаааасно ><

и да, с следущий раз постораю побольше

2.

Моя история.

Она утопает в разноцветных таблетках, лжи, изменах и грязном сексе.

Уже почти утонула

Моя история.

Она - последнее, что от меня осталось. Я же стал невидимкой.

Призраком.

Пару месяцев назад

Телефонный звонок нарушил тишину, расколол её на части.

-Алло?

-Сегодня в семь. У клуба.

-Я не хочу.

-У тебя нет выбора.

-Но...

Ту-ту-ту

Я ненавижу телефонные звонки.

Быстрый взгляд на часы. Половина шестого. Добраться до туда – почти час.

Нужно начинать собираться.

Ищу старую спортивную сумку. Местами она уже протёрлась, порвалась. Ручки еле держаться.

То, что надо.

Складываю только самое необходимое – чистую одежду, бутылку воды.

 Пачку сигарет и маленький пакетик с белым порошком.

Это мой единственный способ заработать.

Это мой единственный способ выжить.

Моя съёмная квартира давит пустотой. Здесь всего две комнаты - кухня и спальня. На кухне – небольшой деревянный стол, пара стульев, допотопный холодильник и несколько шкафчиков.  В спальне – старая кровать  с продавленным матрасом, тумбочка с телефоном, стул.  Обшарпанные обои на стенах, подранный линолеум,  снующие туда-сюда тараканы. Это моя съёмная квартира. Это единственное, на что мне хватает денег.

Но бываю я здесь довольно редко. Настолько редко, что на столе образовался сантиметровый слой пыли, а шкафчики и линолеум успели заплесневеть.  От этого тухлого запаха плесени тошнит.

Но к этому можно привыкнуть

Пора. Я выхожу на лестничную клетку, гремя ключами.  Закрываю дверь. В принципе, можно обойтись и без этого, но я тяну время.

Приходить раньше - это  не в моих правилах.

Настоящее время.

Я слышу негромкий шорох у двери. Давайте отвлечемся на секунду от воспоминаний, нажмём на «паузу» и вернёмся к реальности…

Протяжный скрип двери, негромкие шаги. Мои веки плотно закрыты,  но я вижу, что свет включён. Я не хочу открывать глаза, я не хочу никого видеть. Я чувствую только сонливость и небольшое чувство голода. И больше ничего. Я не чувствую даже боли.

Я слышу голос. Твой голос.  Когда-то  родной, любимый, мягкий. Теперь же он непривычно резкий, холодный. И очень высокий. Почти писклявый.

Как ты изменился, Ри…

Ты что-то говоришь. Я слышу тебя, но не понимаю. В голове туман, наверное, из-за сонливости.  Но твой голос заставляет меня улыбнуться. Тихо рассмеяться.

Вдруг резкий металлический холод у виска.  Проходит несколько секунд, и я понимаю что это.  Пистолет. Револьвер. Не имеет значения. Туман рассеивается моментально,  во всём происходящем будто поставили максимальную резкость изображения.

Этот металлический холод,  для меня он олицетворяет тебя

 Твоё ледяное спокойствие. Твой холод ко мне. Это немного грустно. Но я смеюсь. Я смеюсь, чувствую солёные слёзы на щеке.

Истерика.

Неразборчиво бормочу что-то себе под нос, глотаю слёзы.

Бред.

 Это всё полнейший бред. То, что я умираю в свои двадцать с лишнем  лет. То, что я умираю непонятно где,  задыхаясь от хохота, давясь солёными слезами. То, что меня убиваешь ты.

 То, что я умираю уже не в первый раз.

Бред?

Бред…

А потом выстрел.  Мне кажется, что я чувствую пулю внутри себя. Я чувствую, как она пробивает череп, мышцы, доходит до мозга. Это длиться всего лишь несколько миллисекунд, но я чувствую кровь, медленно стекающую по волосам и щеке, капающую на подушки. Я чувствую невыносимую боль. А потом свет гаснет.

Я резко открываю глаза. Темнота.

Я уже умер?

 Поднимаю руку, чтобы дотронуться до головы,  и боль пронзает тело.  Не обращаю на неё внимания, аккуратно дотрагиваюсь до виска.

Ничего

Сердце колотиться как бешенное,  адреналин в крови повышен, я весь в липком холодном поту.

Сон

Это был только сон

+

Кровь стучит в висках. Адреналин повышен. Кофта намокла от пота  и прилипла к телу.

Это был только сон

Слишком реалистичен. Слишком отчётлив. Слишком резок. Но

Это был только сон

Успокаиваюсь.

 Вдох-выдох

Спокоен

Вот и хорошо. Вдох. Вот и прекрасно. Выдох.

Слышу, уже наяву, как приоткрывается входная дверь.

Вдох-выдох

Слышу неторопливые, почти осторожные шаги.

Вдох-выдох

Прерывистое, слишком громкое дыхание.

Вдох-выдох. Но, уже не мой.

Мои глаза отрыты, я смотрю на одну точку в потолок, не шевеля ни единым мускулом.

-Хэй…

Твой мягкий голос. Я люблю его. 

Я  люблю тебя

Нет, не так. Я любил его

Я люблю тебя

Но сейчас я должен ненавидеть его.  Ненавидеть тебя. Эта ненависть. Она жжёт изнутри, сжигает, расплавляет, сковывает сердце.  А потом заливает леденящим безразличием.

Я люблю тебя

Поэтому я не отвечаю тебе. Не шевелюсь. Как будто сплю. С открытыми глазами.

Я люблю тебя

- Ты не спишь.

Это не вопрос.

- Ответь мне.

А это не просьба.

Но я упрямо молчу. Ведь я

Я люблю тебя

Ненавижу тебя.

Ты это знаешь. А я просто доказываю тебе это лишний раз.

Ты начинаешь злиться.  А я смеюсь.

Ты резко встаёшь и уходишь. А я всё ещё смеюсь.

Истерично.

Ты резко хлопаешь дверью.

Вот и хорошо. Вот и прекрасно[MORE\]