Название: Без названия *в процессе*
Автор: Milki ака Факнутое молоко
Размер: миди
Пейринг: Брендон Ури/ Райан Росс
POV: 1st, Брендон
Саммари: ты не звонишь, не пишешь. А в арке кого-то избили, и он плюет кровью. Это был я, слышишь? я обблевался нашей любовью(с)
Рейтинг: PG
Статус: процесс
Тип: Slash
Жанр: AU.

начало. Будут положительные отзовы- будет писаться дальше. Критика, ждёт и принимается.

Кровь медленно стекает по щеке, капая на плечо и впитываясь в одежду. Кофта уже вся промокла, прилипла к телу, и в ней было неудобно. Я думаю о том, что мне надо переодеться. Но не могу даже подняться. Даже пошевелиться.
С губ слетает стон. Слишком тихо. Никто не услышит.
Я один. Где-то в тёмной арке, наверно, под мостом. Я избит, поломан. Весь в крови. И один.
До меня доносятся чьи-то торопливые шаги. Болтовня. Я пытаюсь позвать на помощь, но получается только хрип.
- Там, похоже, кто-то есть…
-Иди, посмотри…!
Неуверенные шаги по гравию.
-О Господи…
Шёпот. А потом темнота.

1.
Слишком яркий свет режет глаза. Я вижу только белые стены и белый потолок. Я слышу только звук капающей воды. Тело всё болит, а голова раскалывается так, что, кажется, что меня вначале разбили, а потом собирали по кусочкам заново.
- Мистер Ури? - голос не много груб. Я не могу пошевелиться, что бы увидеть, кто это.
Пытаюсь ответить. Язык ворочается еле-еле. Получается только очень тихое, хриплое «да»
Может, я и не могу говорить, но с моими мозгами всё осталось в полном порядке. Я отлично помню всё, до определённого момента. Вопросы. У меня масса вопросов.
Где я? Кто это?
Эти два, наверно, самые важные.
А разве не этого ты хотел? Не этого добивался?
Пытаюсь пошевелить рукой. Острая вспышка боли.
Этого.
Всё это время, вошедший что-то бормочет на заднем плане.

Почти два года назад

- Хочешь? – протягиваешь мне наполненный чем-то стакан. Чем-то алкогольным.
Мы в каком-то клубе. Для меня, это всего лишь очередной клуб, после очередного концерта.
Для тебя – очередной повод напиться.
- Нет…
Отталкиваю стакан с полуулыбкой. Ты уже сильно пьян, а это выглядит довольно забавно.
Ну а в мои планы напиваться сегодня не входило.
- Поехали домой? – почти шепчу это тебе на ухо. Здесь довольно шумно, но ты слышишь. И смеешься от моего щекочущего дыхания.
- Поехали
Пытаешься сфокусировать на мне свой пьяный взгляд. Не получается, и ты смеешься.
- Подними меня, Брен
Послушно поднимаю.
Какой же ты тяжёлый, Росс
Несмотря на всю твою внешнюю хрупкость, весишь ты достаточно. Тащу тебя до выхода, пытаюсь поставить на ноги.
Безрезультатно.
Ты плетёшь какую-то пьяную чушь, про то, как меня любишь, и про то, что это в последний раз.
- Я не буду тащить тебя на себе всю дорогу до дома!
В моём голосе нотки раздражения.
Неудивительно.
Ты смеешься, уверяешь меня, что сам дойдёшь. Пытаешься встать на ноги, пройти хотя бы чуть-чуть, но падаешь у первого столба. Опять смеешься.
- Я буду спать здесь…!
Хриплый от алкоголя и сигарет, твой голос отражается от неоновой вывески клуба и кажется видимым. Наверно, это уже мои пьяные галлюцинации.
- Ты меня слышишь?!
Прекрасно слышу. И не собираюсь тебя здесь оставлять.
У меня не было в планах напиваться. У меня в планах был только ты.
Я абсолютно не помню, как мы добрались до дома. Я почти не помню, что было там.
Но я помню, что все мои планы осуществились.

Настоящее время.

«Голос» ушёл. Я всё ёще не понимаю где я.
Я уже не понимаю кто я.
Это было почти два года назад – то, с чего началась моя история. То, почему я оказался здесь.
И я хочу её рассказать.
Тому, кто не осудит.
Как убийцы возвращаются на место преступления к жертве, чтобы рассказать свою историю. Я расскажу её себе.
Тому, кто, может, поймёт.
И запишу в памяти на внутренний диктофон. Чтобы сохранить. Чтобы запомнить.
Я попрошу вас быть моим диктофоном.
Который сохранит. Запомнит. Не осудит. Может, поймет.[\MORE]