Сегодня день рождения Цоя. Вместо лишних слов (написала в прошлом году, берегла до сегодняшнего дня).

СВЕТ ПОГАСНУВШЕЙ ЗВЕЗДЫ

Памяти Виктора Цоя

Поэты ходят пятками по лезвию ножа -

И режут в кровь свои босые души.

В.Высоцкий

     В холодно-тусклом свете фонарей по грустному городу одиноко бродят сумерки. И руки тянуться к темному прямоугольнику фотографии. Там глаза... Спокойные горящие глаза Поэта. Как неуловимо и как прочно протянулся через годы этот взгляд. Он знает все, он прост и прям, он с размаху - в душу.

     Ты пел о дожде, о звездах, о мечте... Ты пел о Жизни, которой в нас почти не осталось. Блеснул хрустальной каплей на тонком стекле. И ушел, оставив только голос и порваные струны.

     Ты был, казалось, совсем чужим этому глупому миру миражей и пошлых поз. Но как ты врос в далекие души заблудившихся у последней закатной черты. Ты не носил сценические маски, а лишь впустил живое "Я" в холодный микрофон, развеяв дым притворства. Ты уместил непостижимое в четыре аккорда и две строки. Страсть, боль, сомнение, тоска, печаль - в одном прикосновении пальцев к струнам.

     Я не хочу пустого пафосного "гений"; ты был реальным человеком даже в песне. Любил тишину ночи, дым и пепел своих сигарет, сумрачное питерское небо.

     Ты был... и вдруг ушел. Еще мгновение назад твой голос пел, на миллионы километров близкий. И вот - только следы на усталом асфальте латвийской автотрассы.

     Ушел, оставив песни. Как будто погасла последняя звезда, оставив свет в пустоте дрожащего небосклона.

     Хотя дверь уже закрыта, мы все еще приходим в твой дождь - его всегда для нас хватало. Ты сам остался в стихах и звонких переливах струн, в золотистом шорохе октября и танце уличного дождя, в искрах мудрых глаз и в круживе сигаретного дыма.

     Ты ушел, но все-таки остался.

17.IV. 2007, г.Киев

[519x698]