"К черту зонт - теперь уже все равно!"
Виктор Цой
Дождь. Летний день затянут рваным полотном облаков. Улицы опустели, все окутала паутина больших холодных капель. Настойчивый стук в усталую глухоту асфальта. Мокрый городской асфальт - что может быть безысходнее?
Как неудобно идти в стильных босоножках, когда ноги по колено мокрые. Ветер до треска гнет зонт, намокшая облепиха возмущенно грозит ветками, стряхивая лишнюю воду прямо в лицо. Куда уж еще? К черту! И ненужный зонт, и бывшие когда-то удобными босоножки. К черту!! Небо обрушило новым ударом мириады хрустальных капель. Как сотни маленьких ножей - в спину. Босиком по мокрому горячему асфальту, летящей походкой с достоинством истинной английской леди викторианской эпохи, изящным жестом отбросив назад прядь непослушных мокрых волос. Под ударами дождя, как в нежных объятиях мягкого бархата. Легко и непринужденно. С презрительной улыбкой в адрес почтенной матроны, жалко дрожащей под навесом случайного магазина.
Грациозно пройти по безразличному асфальту - в канонаду грома и дождя.