А у нас вот уже второй день идет снег. Холодными, чужими крохами ложится на остывшую землю…
Озябший ветер срывает пожелтевшую листву с деревьев, кидает ее в лужи и молча кружит над городом.
Прости, что вместо слов о любви, я все твержу об опавших листьях… Все теплее и теплее кутаюсь в пальто и ускоряю шаг.
Я не ждала тебя, Зима…
Будет осень. Наверное, крепче заварится чай,
Запахнётся пальто и завяжутся волосы в узел,
Заведётся (случайно?) привычка с тобою молчать...
Небосвод, загрустив, мир до плоскости тучами сузит.
Перед долгой зимой, тайно пробуя силу крыла,
Ветер птицу швырнёт, словно ворох коричневых листьев,
В хрипло вскрикнувший сумрак уснувшего было стекла
Слеповатого дома, пожаром рябиновой кисти
Полоснёт по глазам и напомнит о слове "забыть",
И прозрачные пальцы почти поседевшей погоды
На продрогнувших стёклах начертят граффити судьбы,
Как на детских ладонях рисуют прошедшие годы... (c)