Потому что он пишет в закрытом дневнике, и по случайности забыл его закрыть от меня, а когда я ему об этом сказала, он сделал вид, что ему все равно. Хотя, может быть, так оно и есть.

Он пишет закрытые записи, и они настолько реальны, что я каждый раз читаю, и думаю, что вот этот пост - точно про него. Но кое-где мелькает какая-то искорка, которая дает понять, что все это не больше чем фантазия. Не сходится возраст, не сходится пол, не сходится окружающий мир. Всегда будет какая-то несостыковка.

Но вот эти его посты - маленькие кусочки скорее всего чужой жизни, заставляют сердце замирать до последней строчки.
Если верить ему, верить той атмосфере, что витает у него в дневнике, то это настолько чувствительный человек, и где-то глубоко внутри него столько боли, что ни у кого кроме него не получится это так хорошо описать. Хотя, может быть, это всего лишь выдумка - я понятия не имею, что из его слов - правда.

Правда лишь в том, что он играл на публику, разыгрывая из себя идиота. "идиота" даже, с ковычками лучше звучит. И здесь это слово - собирательный образ прилагательных. Мне не хватит времени описать все то, что я бы хотела о нем сказать.
Я подозреваю, что я одна из немногих, кому предоставилась возможность хоть сколько-нибудь его узнать. И пусть он ставил рамки, и мне так и не удалось его пробить, мне кажется, я никогда не смогу отпустить его просто так.
Вряд ли этот человек появится здесь, однако, как говорится, мир тесен, и я все-таки надеюсь, что он узнает, что я все еще безумно хочу его вернуть.

Надеюсь, я нормально объяснила, что дело не в моей влюбчивости, как оно могло показаться.