Зима - время экономии красок. Все кругом выбеленное, выцвеченное, только контуры деревьев проступают, вычерченные дрожащим графитом. Даже на небесные краски поскупились - только добавили к белизне мизерную долю серого, чтобы не перепутать случайно со снежным полем внизу и не поставить мир с ног на голову. А лыжня прорезает все это великолепие куда-то вдаль - словно какой-то упрямец сомневается, что параллельные линии не пересекаются и упорно ищет опровержение этому опытным путем.

Есть такое понятие - "заблудиться в белом тумане", когда ты снежной зимой выходишь в поле, а небо точно такого же белого цвета, что и снег внизу. тогда линия горизонта теряется, и ты не видишь разницы между небом и землей - перед тобой только чисто белое пространство, как в "Матрице", tabula rasa, чистый лист, что хочешь, то и вороти. Мне часто кажется, что я застываю в таком белом тумане - не могу определить, где верх, где низ, куда идти, что делать. Так и стою на месте, непонятно чего жду - то ли весны, жадной до ярких красок, то ли того, что издалека покажется случайный ориентир, то ли...

Впрочем, это слишком грустно и метафорично.