Многоточия всегда связывают то, что, казалось бы, нельзя было связать.

Я всегда хотела научиться танцевать вальс. Мерный отсчет, раз-два-три-четыре, партнер кружит тебя в танце, а ты строго смотришь вперед фарфоровыми глазами и вытягиваешь шею выше, и выше, и выше, приподнимая подбородок. Я умею танцевать вальс. Но я хочу научиться ещ ераз. Терпеть его не могу, кстати. Не мой танец, не мой темперамент. Танцевать его - будто холодную овсянку на воде гонять ложкой по тарелке. Мой танец - танго. Я понятия не умею, что с ним делать. Я даже никогда не пробовала танцевать танго. И пробовать не буду - вдруг окажется, что это действительно мой танец? Тогда придется связать свою жизнь с ним, а меньшее, что я сейчас хочу - связывать свою жизнь с чем-то определенным.

Впрочем, проза жизни всегда перевешивает мои собственные мысли. Наверняка где-нибудь в Небесном Бюрократическом аппарате в одном из гроссбухов записано, что мой танец - джига или тарантелла, и никак иначе. Но мне этого никогда не узнать, пусть будет маленький посмертный сюрприз. Я думаю, в аду в любом случае найдется пара-тройка умельцев, которые постучат со мной копытами по чужим черепам, выписывая простые фигуры этих танцев.

Хватит о танцах. Я даже не знаю, с какой стати начала о них говорить. Ведь совершенно уверена, что говорить о них совсем не хотела, но почему-то начала. А если я что-то начала, то остановить меня очень сложно - надо просто переключать внимание. Как у ребенка - с одной яркой желтой резиновой уточки на большой и круглый голубой мячик с заплаткой на боку от излишнего любопытства в детском организме.

А еще хорошо бы мне шляпу с полями. И чтобы по полям можно было щелкать небрежным движением пальцев, а шляпа от этого скатывала тень с лица и делала из таинственного странника залдихватского персонажа. Да не идут мне шляпы. Никак не идут. И сигареты не идут в мундштуке, и подтянутые к подбородку колени, и кофе в изящных маленьких чашечках.

Ты берешь в ладони собственное лицо, стремясь вылепить из него что-то новое, неузнаваемое еще огромными массами людей, всколыхивающих земное пространство. И только тут понимаешь, что тебе забыли сделать пальцы. Или сделали их из хлебных корочек, а тут - ох, как невовремя, -птичья стая, и нет теперь ни пальцев, ни крыльев, ни нового лица, ни мыслей обо всем этом.

Спать можно только в пути... Когда над тобой совсем не то.

Я хочу, чтобы вместо окон были зеркала.

А, впрочем, все это ерунда. Просто сегодня я слишком возбужден и устал, и если мои глаза не успеют дожить до часа ночи, то придется искать кнопку "опубликовать" по азимуту. [500x377]