А я что-то заболемши зачах. Чахнуть мне ровно сутки, потом всё равно придётся ехать на войну в библиотеку, где мне выписали уже проходной в книгохранилище, чтобы я только не задалбливала библиотекарей. А знаете, что там в книгохранилище абонемента? А ни фига там нет. Книги до 92 года выпуска они там не хранят, списывая в архив, а после 92 года у них поступлений крот наплакал. И на все книги последних лет издания очередь, как за колбасой в Советской России (например, чтобы почитать "Письмовник" Шишкина, за который я совершенно логично не хочу платить 350 рублей в магазине, я записалась в очередь на него... На май. И то, из расчёта, что его будут читать по полторы недели, а не по полные дни или с продлением).

Роман-Роман-Роман, волнуюсь за него, хотя точно знаю, что он сегодня станет инженерищем. Точнее, почти станет, думается, диплом всё же выдадут позже.

Дома — филиал инфекционной больницы, обсуждение новинок излечения и всё такое. Ночью снится всё ещё всякая фигня, только я отошла от чудесного видения-галлюцинации кошки, как сегодня мне докучал Роман, предлагавший есть сворованные у соседа прутья с личинками. Гарренька спонсирует меня названиями фильмов для просмотра, а ещё мужественно продолжаю смотреть Пси-Фактор, всё-таки он офигенский.

Нет, это не тоскливый пост, у меня всё хорошо, просто я вялый.