Измотана, не могу шевелиться. Читаю Довлатова, голову поворачиваю при помощи рук, думаю о том, как работать в такую жару...

И ничего не происходит. Ощущение совсем как семь лет назад, медленно погрязаю в какой-то псевдофраевской реальности с ритмом жизни Мураками.

Винегрет какой-то. Бездейственное безумие. Пфа. А, может, это все жара, я ее не люблю, а вчера восемь часов провела под открытым солнцем и спеклась, как урюк.