Такое неприятное чувство, как будто я постепенно поглощаюсь каким-то странным эстетизмом, логика которого непонятна даже мне самой. Чего-то катастрофически не хватает - помимо обычной сессионной нехватки времени и толерантности по отношению к окружающим. Мои шутки с другими и самой собой становятся все злее и злее, какое-то мрачное удовлетворение от того, что тебя достают, а ты имеешь полное моральное право изысканно огрызнуться в ответ.

Почему я не ношу юбки? Потому что они чертовски мне идут, разве непонятно.

Кто-то украл мои руки, а взамен их дал красивые, почти мужские, с довольно четким рельефом. Это я не про кисти рук сейчас, их-то оставили. Переходы собственного тела чувствуются так незаметно.

Приятно после нескольких лет наконец почувствовать себя "целиком", когда идешь, и каждая мышца тела поет и сообщает - вот, я здесь, если что - подсоблю. Наверное, все-таки что-то заболело внутри меня.

А волосы вновь и вновь выцветают в осточертевший рыжий, преследующий меня от начала веков, в какой бы я цвет не красилась. Адово проклятье.

Не хочу сегодня ничего сдавать, не хочу сегодня никого видеть, не хочу...

И уж больно нравится мне количество сообщений в графе "Тупо лытдыбр".

Настроение сейчас - Читается "В ожидании Годо" Сэмюэля Беккета