типо так.
уши сегодня на физике растянул.
десятки.(юпиии)
теперь завтра на арбат, за нормальными.
ну не могу я с ручками в ушах ходить.
три выходных.
и слава богу.

завтра психи.
акустика.
кто хочет - пишите в комменты или в асю - вместе веселей=)

тупо писать нечего.
сегодня представил как топлю одного человечка в луже... ей-бгу - хорошо стало. аж улыбнулся)

и напоследок.
два стишка.

"Паразит"

Бесполезное в пропасть.
Остальных на штыки.
Безразмерная тупость
В нас вонзает клыки.

Жизнь по серой схеме,
Под сиреневым небом.
Бесконечные проблемы.
Мне б воды, да ломтя хлеба.

Не хочу от серой жизни
Ничего и никогда.
Хочешь сдохнуть, как слизнь?
Я отвечу просто : "Да".

Ни зима, ни холод снега
Не сотрут мою ухмылку.
Всё напоминает мешанину бреда,
Ну а люди все - обмылки.

Все стремятся что-то делать.
Или вовсе не хотят.
Продолжают в кругу бегать.
При опасности - кричат.

Не моё всё это время.
Я по жизни равнодушен.
Я исполнил своё бремя.
Изучил я ваши души.

Я сжёг последние листья осени.
Я истоптал грязную зимУ.
Закрывай. И, если спросят,
Скажи: "ушёл искать весну".



и ещё одно.
мне больше нравится.

"Грязное-чистое"

Нагорная проповедь Матфея, глава 5,стих 8.
Блаженны чистые сердцем, ибо Бога они узрят.

Пусто на улицах. Пусто и в душе.
Мы стали одинокими на печальной земле.
И птицы умолкли. И в окнах лишь дождь.
Она никогда не кончалась. Она - это ночь.
Не горят в храмах свечи. Несвятая вода.
Церковь закрыта. Давно, навсегда.
Простить за неверие? Иль за веру жалеть?
Ничего в этом мире не дано нам успеть.
Монастыри обветшали. Еретичные служки.
Давно забыли то, чем чистят нам ушки.
Не преступай клятвы. Не убий. Не укради.
Зачем нам всё это? Законы земли?
Правила слепцов, что остаются глухими?
Или наше бездействие?- ведь все мы - немые!
Мы просим, но не верим. Получаем, но не ждём.
Если славят- то лелеем, если нет- то жгём огнём.
Мы несчастные дети, что не вовремя родились.
Мы ненужные герои, кои верят в то, что снилось.
Мы безвольные глупцы, что и слушать не хотят.
Мы беспризорные творцы. Топить нас надо, как котят.
Мы живём. Иконы смотрят. Слёзы прямо из холста.
Дважды шанса не дают. Не начать опять с листа.
И опять всё теже стуки. Мутное солнце рисует рассвет.
Кружатся в пространстве звуки. Всё тоже самое уж сотни лет.
И снова мы одиноки. Нам не возвести свой духовный чертог.
А далеко, в подземелье глубоком, глухо рыдает проданный Бог...